第88章：文化输出战，好莱坞的邀请函 (第2/3页)
不是收手，不是转身，而是左手从裤兜里抽出来，摸向西装内袋。
他掏出一台银灰色录音笔，拇指按住侧面开关，咔哒一声轻响。
录音笔顶部红灯亮起。
他没说话，没解释，只是把录音笔轻轻放在门框边沿，离陈砚右脚鞋尖二十厘米。
红灯亮着，稳定，不闪。
陈砚没看那支笔。
他目光扫过钉头，扫过细纹，扫过灰尘。
灰尘没动。
他也没动。
门外脚步声又起。
这次不是一个人。
是两个人。
皮鞋跟敲击地胶，节奏不同步，一个快半拍，一个慢半拍，像两台没对准频率的节拍器。
声音停在门口。
没推门。
没敲门。
门缝没扩大，也没缩小。
就那么开着，缝隙宽度刚好容下一张A4纸进出。
陈砚左手仍插在裤兜里，指尖摩挲黑金卡棱角。
右手垂落，袖口敞着，暴富T恤红字斜露半寸。
他脚尖仍点在地上，没抬。
牛津鞋擦得能照见人影，映出天花板上那盏偏移零点五度的灯——光斑毛糙，边缘发虚，像一块刚从炉膛里夹出来的炭，还没烧透，火气闷在里头。
他没动。
门缝外，那只手仍举着邀请函。
纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧，水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边，墙皮有道细纹，斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头，一粒灰尘，灰白，米粒大小，停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外，呼吸声加重了半分。
他左手垂落，食指与中指并拢，轻轻点了两下。
像在敲击某个并不存在的桌面。
又像在确认，这局棋，才刚刚落子。
他脚尖仍点在地上，没抬。
牛津鞋擦得能照见人影，映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙，边缘发虚，像一块刚从炉膛里夹出来的炭，还没烧透，火气闷在里头。
他没动。
门缝外，那只手仍举着邀请函。
纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧，水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边，墙皮有道细纹，斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头，一粒灰尘，灰白，米粒大小，停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外，呼吸声加重了半分。
他左手垂落，食指与中指并拢，轻轻点了两下。
像在敲击某个并不存在的桌面。
又像在确认，这局棋，才刚刚落子。
他脚尖仍点在地上，没抬。
牛津鞋擦得能照见人影，映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙，边缘发虚，像一块刚从炉膛里夹出来的炭，还没烧透，火气闷在里头。
他没动。
门缝外，那只手仍举着邀请函。
纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧，水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边，墙皮有道细纹，斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头，一粒灰尘，灰白，米粒大小，停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外，呼吸声加重了半分。
他左手垂落，食指与中指并拢，轻轻点了两下。
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