第13章：黑市与情报 (第1/3页)
许影与文森特在约定的小巷阴影里汇合时，镇子的钟楼刚刚敲过七下。暮色将巷子染成深蓝，远处酒馆的喧闹声隐约传来。文森特递给许影一件褪色的斗篷和一条蒙面巾，布料粗糙，带着霉味。“灰市的入口在废弃仓库区，巡逻队这个时辰会换岗，有半个时辰的空档。”文森特低声说，他的眼镜在昏暗光线下反着微光。
许影披上斗篷，蒙面巾遮住了下半张脸，只露出一双平静的眼睛。他将几件用布包裹的小工具塞进怀里，触感坚硬。巷子尽头，一盏油灯在风中摇晃，投下晃动的光斑，那是灰市引路人的标记。
“走。”
文森特走在前面，脚步轻快。许影拄着木杖跟在后面，左腿的酸痛在行走中逐渐适应，变成一种熟悉的钝痛。他们穿过三条小巷，空气中飘来垃圾腐烂的酸臭和劣质酒水的刺鼻气味。几个醉汉靠在墙边，含糊不清地哼着调子，其中一个抬起眼皮瞥了他们一眼，又垂下头去。
废弃仓库区出现在视野里。
那是一排低矮的砖石建筑，外墙剥落，露出里面发黑的砖块。大多数窗户都用木板钉死，只有少数几扇窗透出昏黄的光。地面坑洼不平，积着前几天下雨留下的污水，水面浮着一层油污，在暮色中泛着诡异的虹彩。
文森特在一扇锈迹斑斑的铁门前停下。门上没有把手，只有一个拳头大小的窥视孔。他抬手，用特定的节奏敲了五下——两短，一长，两短。
铁门内侧传来锁链滑动的哗啦声。
门开了条缝，一只眼睛从窥视孔后打量他们。许影闻到门缝里飘出的气味——烟草、汗臭、劣质香料，还有某种金属锈蚀的腥味。
“文森特？”一个沙哑的声音问。
“带个朋友。”文森特说。
门又开大了些，足够一人通过。许影跟着文森特侧身挤进去，铁门在身后砰地关上，锁链重新挂上的声音在狭窄的过道里回荡。
眼前是一条向下的石阶。
墙壁上每隔几步就插着一支火把，油脂燃烧的烟雾在低矮的通道里弥漫，刺得眼睛发酸。石阶很陡，许影扶着湿滑的墙壁慢慢往下走，木杖敲击石阶的声音在通道里被放大，变成空洞的回响。
走了大约二十级台阶，通道豁然开朗。
灰市比许影想象的要大。
这是一个地下空间，原本可能是仓库的地下室或酒窖，现在被改造成了交易场所。空间呈长方形，长约三十米，宽约十五米。天花板很低，粗大的木梁横在头顶，上面挂着几十盏油灯，光线昏暗但足够看清周围。
摊位沿着墙壁排列，中间留出过道。每个摊位前都摆着简陋的木桌或直接在地上铺块布。商品五花八门——生锈的武器、磨损的皮甲、用麻绳捆扎的草药、装在陶罐里的不明粉末。空气里混杂着皮革的鞣制味、药草的苦香、金属的锈味，还有人群身上散发出的汗臭和体味。
人不少。
许影粗略估计，至少有五六十人在这个地下空间里活动。大多数人穿着深色衣服，脸上蒙着布或戴着兜帽。他们说话的声音压得很低，形成一种嗡嗡的背景音，像远处蜂巢的骚动。
“这边。”文森特低声说，领着许影往右侧走去。
他们经过一个卖武器的摊位。摊主是个独眼大汉，正拿着一把弯刀向顾客展示刀刃。刀身在油灯下闪着寒光，刀刃上有一道细小的缺口。许影注意到，摊主右手虎口处有一道陈年疤痕，那是长期握刀留下的痕迹。
“要买什么？”文森特问。
“铁锭，至少二十公斤。铜丝，越细越好。止血草药，越多越好。”许影说，“还有硫磺和硝石，如果有的话。”
文森特点点头，目光扫过周围的摊位。他显然对这里很熟悉，脚步没有犹豫，直接走向深处一个相对安静的角落。
那个摊位的摊主是个瘦小的男人，坐在一张矮凳上，正用一把小刀削着木片。他面前摆着几个麻袋，袋口敞开，露出里面的金属块和矿石。摊位旁边立着一块木牌，上面用炭笔写着歪歪扭扭的字：“铁、铜、锡，按斤算。”
文森特走上前，蹲下身。
“老疤。”他打招呼。
瘦小男人抬起头，脸上果然有一道从眉骨延伸到下巴的疤痕，让他的表情显得狰狞。他打量文森特，又看了看站在后面的许影，目光在许影的木杖上停留了一瞬。
“文森特。”老疤的声音很尖，像金属摩擦，“好久不见。这位是？”
“买家。”文森特说，“要铁锭，铜丝，草药。”
老疤放下小刀，站起身。他比许影矮一个头，但动作很灵活。他走到麻袋前，从其中一个袋子里掏出一块铁锭，扔到地上。铁锭砸在地面，发出沉闷的咚声。
“上好的生铁，每公斤五个铜币。”老疤说，“铜丝有，但细的不多，每米两个铜币。草药在那边。”他用下巴指了指对面一个摊位，那里摆着几十个草编篮子，里面装着各种晒干的植物。
许影蹲下身，捡起那块铁锭。
重量大约两公斤，表面粗糙，有铸造时留下的砂眼和气泡。他翻转铁锭，用手指
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