第二章 妖骨传灯 (第1/3页)
王砚辞第一次听见“妖兹舞者”这四个字，是在五岁那年，少年宫一楼最靠里的舞蹈启蒙班。
老式少年宫的木地板被无数双小舞鞋磨得发亮，一踩上去就发出咯吱咯吱的轻响，像岁月在低声说话。午后的阳光从斑驳的旧玻璃窗斜斜切进来，在地板上割出一道明亮的光痕，落在一群踮着脚尖、摇摇晃晃绷着站姿的小娃娃身上。
教他们基础站姿的陈老师年过五十，是从专业队退下来的老舞者，一身素色练功服，腰杆挺得比教室里的把杆还要直，那双看过无数赛场、教过无数孩子的眼睛里，藏着一辈子都没被生活磨平的锋芒。
那天她绕着教室慢慢走，挨个纠正孩子们的姿势，有的驼背，有的塌肩，有的重心歪在一边，她都只用指尖轻轻一点，力道不大，却精准得让人瞬间绷直身体。
走到王砚辞身边时，陈老师的指尖轻轻落在他微微塌下的肩背上，轻轻一压。
那力道很轻，却带着一种刻进骨子里的专业，像一把尺子，瞬间量出了他所有的不标准。
“抬头，挺胸，后背像贴了一块铁板，不能软。”陈老师的声音不高，却格外清晰，穿透了教室里细碎的嬉闹声，“跳舞先站人，人站不直，舞再好看，也没魂。”
小砚辞乖乖照做，小下巴微抬，后背绷得紧紧的，一双眼睛黑亮黑亮，盯着前方的镜子。
陈老师看着他，眼底掠过一丝不易察觉的柔和，又转头看向全班的孩子，轻声叹道：“你们这一代孩子，生在好时候，有干净的地板，有专业的老师，不用像当年那对人一样，拿命去拼一块能跳舞的地方。”
立刻有个扎着羊角辫的小女孩仰着脑袋，奶声奶气地问：“老师，那对人是谁呀？是很厉害的舞者吗？”
陈老师沉默了几秒。
她慢慢转过身，望向窗外那棵老梧桐树，目光飘得很远很远，像是穿过了几十年的时光，落在某个光芒万丈又痛彻心扉的赛场。
“是一对从咱们中国，杀进WDSF世界体育舞蹈锦标赛总决赛的舞者。”她的声音很轻，却带着沉甸甸的重量，“男的叫王寂舟，女的叫王砚宁。”
“别人跳华尔兹，跳的是优雅，是体面，是风度。”
“他们跳华尔兹，跳的是拼命，是骨血，是赌上一切的狠劲。”
“全世界的裁判、观众、舞者，都叫他们——妖兹舞者。”
“妖兹舞者……”
小砚辞仰着小脸，把这四个字轻轻咬在舌尖，反复念了几遍。
那时的他才五岁，不懂什么是WDSF，不懂什么是世锦赛总决赛，不懂半月板碎裂、前交叉韧带断裂到底有多疼，更不懂这四个字背后，是一条差点彻底废掉的腿，是半生颠沛流离，是一场燃到骨血里、烧到只剩灰烬的悲壮。
他只记住了两个名字，和一个模糊到耀眼的影子。
有一对很厉害很厉害的舞者，叫王寂舟、王砚宁。
他们有一个很厉害的名字，叫妖兹舞者。
他更不会想到，这两个名字，这四个字，会在未来十几年里，像一根烧红的烙铁，狠狠烫进他的骨血里，刻进他的灵魂里，成为他一生都逃不开、也根本不想逃的宿命。
王砚辞的童年，和这座小城里所有普通孩子没什么两样。
父亲王寂舟开了一家小小的舞蹈工作室，不大，只有一间训练房，一面镜子，一排把杆。他不教竞技舞蹈，不教比赛套路，只教基础形体、少儿礼仪，还有成人休闲华尔兹。日子过得平淡安稳，没有聚光灯，没有欢呼声，只有日复一日的基础教学，和傍晚时分暖黄的灯光。
母亲王砚宁就在工作室里帮忙，打扫卫生，整理舞鞋，给来上课的孩子递水，温柔安静，说话永远轻声细语，眼底永远裹着一层化不开的柔软，像一汪平静的湖水，从不见半点波澜。
家里从来都很安静。
安静到，几乎从不提“比赛”这两个字。
从不提赛场，从不提奖杯，从不提那些在外人眼里光芒万丈的过往。
客厅的墙上没有挂过一块奖牌，书架上没有摆过一座奖杯，相册里翻遍了，也找不到一张他们站在聚光灯下的赛场照片。
仿佛父亲母亲，从来就只是一对平凡得不能再平凡的夫妻。
一个是普通的舞蹈老师，一个是普通的家庭主妇。
和华尔兹赛场，和世界之巅，从来没有过半点交集。
只有一件事，是王砚辞从小记到大的。
父亲的右腿，不太好。
阴雨天的时候，右腿会隐隐作痛，他总会下意识地用手揉一揉膝盖；站久了，走路时右腿总会微微一顿，脚步轻瘸一下，不仔细看很难察觉，却瞒不过天天守在他身边的儿子。
小时候的王砚辞，不懂这伤的来历，只觉得心疼。
他会迈着小短腿跑过去，用自己的小拳头轻轻捶一捶父亲的腿，仰着头问：“爸爸，你的腿怎么了？为什么总是疼呀？”
每当这时，王寂舟总会停下手里的事，弯下腰，轻轻揉一揉儿子的头顶，笑得温和又平静，语气轻描淡写：“老毛病了，年轻的时候不小心磕到碰到，留了点小后遗症，不碍事。”
一句话，轻得像一片羽毛，就把所有的过往都掩盖了过去。
母亲王砚宁总会在一旁轻轻岔开话题，要么递过一杯温水，要么喊他去吃水果，眼神里总会掠过一丝王砚辞那时读不懂的疼，一丝藏得很深、很深的难过。
那时的王砚辞，真的以为，那只是一场普通的旧伤。
以为父亲只是不小心磕了一下，才留下了这一辈子都好不了的疼。
他从没想过，那道伤，是用一场传奇，一次巅峰，一条职业生涯，全部换来的。
这份平静的伪装，一直持续到王砚辞十二岁那年的暑假。
南方的盛夏，闷热得让人喘不过气，窗外的蝉鸣聒噪得像是要把屋顶掀翻，连风都是热的，黏在皮肤上，让人烦躁。
那天下午，父母都在工作室忙，王砚辞一个人在家翻找小时候的玩具，想找当年母亲给他买的小舞鞋，无意间走到了储藏室。
储藏室在阳台角落，堆着很多旧东西，纸箱一个叠着一个，落了薄薄一层灰。
他踮着脚去够最上面的箱子，脚下一滑，手臂下意识一撑，不小心碰倒了一个压在最底层、被遗忘了很多年的旧纸箱。
箱子没有封死，盖子一歪，里面的东西哗啦啦散落了一地。
泛黄的旧报纸剪报，褪色的比赛号码布，边缘磨得发白的护膝，还有一叠用红色橡皮筋紧紧捆着的老照片。
王砚辞愣了一下，蹲下身，随手捡起最上面的一张照片。
照片已经有些泛白，边角微微卷曲，却依旧能清晰地看见画面里的人。
聚光灯刺眼，舞池光洁如镜。
少年模样的父亲穿着笔挺的黑色燕尾服，身姿挺拔如松，肩背笔直，眼神凌厉得像一把刚刚出鞘、寒光逼人的刀。他的右手稳稳扣在母亲的腰上，力道坚定，母亲一身酒红色舞裙，裙摆随着旋转飞扬，像一团在赛场上燃烧的烈火。
两人没有对视，没有柔情，没有业余舞者的温柔缱绻。
只有决绝，只有疯狂，只有孤注一掷、宁死不退的狠劲。
背景里，是座无虚席的国外场馆，是密密麻麻的摄像机镜头，是一排神色肃穆、眼神严苛的国际裁判。
照片下方，有一行父亲亲手写的小字，字迹凌厉，带着当年的锋芒，已经模糊却依旧有力：
WDSF世界锦标赛总决赛·最后一支华尔兹。
王砚辞的心脏，猛地一缩。
像被一只无形的手，狠狠攥住。
他的手指开始颤抖，连呼吸都顿了半拍。
他颤抖着手，小心翼翼地翻开下一张照片。
这一张，让他浑身的血液，瞬间冻住。
照片里，父亲倒在了舞池中央。
右腿以一个诡异的角度扭曲着，脸色惨白如纸，嘴唇没有一丝血色。母亲半跪在冰冷的地板上，紧紧抱着他，眼泪砸在父亲的肩头，打湿了他的燕尾服。后台的教练疯了一样冲上台，医护人员提着急救箱快速围拢，全场所有观众全都起立，神色震撼，有人捂着嘴，有人红了眼眶。
照片的角落，用英文和中文，印着一行字：
无冕之王·妖兹舞者。
妖兹舞者。
这四个字，猛地和五岁那年，陈老师在少年宫教室里说的传说，狠狠撞在了一起。
王寂舟。
王砚宁。
原来……原来那对传说中的舞者，不是别人。
是他的爸爸，是他的妈妈。
王砚辞的手指冰凉，浑身血液像是在一瞬间冻成了冰，又在下一秒，疯狂地烧了起来，烧得他浑身发烫，眼眶瞬间就红了。
他疯了一样，把散落在地上的所有照片、剪报、号码布、旧病历全部摊开，一张一张，仔仔细细地看过去。
每一张，每一行字，都在无声地告诉他一个他从未知晓、却惊天动地的真相。
他的父亲，不是一个平凡的舞蹈老师。
他的母亲，不是一个普通的家庭主妇。
他们曾经站在世界体育舞蹈的最顶端，站在无数舞者梦寐以求的世锦赛总决赛赛场。
父亲用一条快要废掉的腿，跳出了让全世界都震撼、都起立致敬的华尔兹。
他们是被全场观众、被整个国际圈内公认的——无冕第一。
他们是传说中的——妖兹舞者。
而父亲那条阴雨天就疼、站久了就瘸、一辈子都好不了的右腿，根本不是什么“不小心磕的”。
那是为了一支舞，为了一次总决赛，为了这辈子唯一一次站在世界面前、为国争光的机会，彻底拼废的。
他颤抖着捡起那张皱巴巴的旧病历，上面的字迹清晰得刺眼。
半月板碎裂。
前交叉韧带完全断裂。
关节软骨大面积损伤。
医生诊断：终身无法再从事竞技体育舞蹈，下肢负重受限，大概率伴随终身跛行。
一行行冰冷的文字，像一把把钝刀，反复割在王砚辞的心上，割得他生疼，疼得他浑身发抖，眼泪毫无预兆地砸在了泛黄的照片上。
他终于明白了。
为什么家里从不提比赛，不挂奖杯，不
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