第二十五章 浮槎：一个诗婢的晚明 (第2/3页)
桃花。她把船头系在码头的石桩上，跳上岸，沿着那条走了无数遍的青石板路，往城里走。扬州城已经不是从前的扬州城了。二十四桥还在，可桥上的歌女不见了；明月夜还在，可月下吹箫的人不见了。到处都是废墟，到处都是断壁残垣，到处都是烧焦的木梁和碎了一地的瓦片。
她站在一条巷口，愣住了。
这条巷子，她来过。那是很多年前的事了。那时候她还是个孩子，跟着父亲来扬州进货。父亲牵着她的手，走过这条巷子，在巷口的一家店里买了一把油纸伞。那把伞是红色的，伞面上画着几枝梅花。她喜欢极了，一路上舍不得撑，抱在怀里，像抱着一个宝贝。
那把伞，后来在战乱中丢了。丢了就丢了，她以为再也不会想起来。可站在那条巷口，她忽然想起来了。想起来了那把伞，想起来父亲的背影，想起来了那一年扬州的春天——桃花开了满城，风一吹，花瓣像雪一样飘下来，落了她一头一脸。
她站在巷口，站了很久。然后转身，走了。
她没有哭。
她在一首没有题目的诗里，写过这样两句：
“二十年前旧板桥，曾经送客到今朝。可怜杨柳无颜色，犹向春风舞细腰。”
她没有写桃花，没有写战争，没有写亡国。她写的是一株杨柳。一株在春风中跳舞的杨柳。可那杨柳，“无颜色”。连杨柳都没有颜色了，春天还是春天吗？扬州还是扬州吗？她不知道。她只知道，那株杨柳还在。还在那里，还在风里，还在雨中，还在她回不去的旧梦里。
船到金陵的时候，又下雨了。
金陵是明朝的旧都。太祖皇帝朱元璋在这里定都，建了那座高大巍峨的石头城。可如今，石头城还在，城头上的旗子，已经换了颜色。
她把船停在秦淮河畔，一个人走上岸。秦淮河还是从前的秦淮河，水还是绿莹莹的，灯还是红彤彤的，歌女的歌声还是软绵绵的、酥到骨头里。可那些歌女唱的不再是旧曲了。她们唱的是新词，是新朝的新词，是赞颂新朝的新词。她听了两句，转身就走。
她不是不想听，是不敢听。她怕自己听了，会忍不住哭；她怕自己哭了，会被人问；她怕被人问了，会不知道怎么回答。
她不能说“我哭的是明朝”，因为明朝已经不在了；她不能说“我哭的是秦淮河”，因为秦淮河还在；她不能说“我哭的是我自己”，因为她自己还活着。
她只能把眼泪咽回去，咽进肚子里，咽进心里，咽进那些没有人读的诗里。
那天夜里，她在船上写下了这样一首：
“旧苑荒台杨柳新，菱歌清唱不胜春。只今惟有西江月，曾照吴王宫里人。”
她写的是李白。李白写的是春秋时的吴王夫差，她写的是明朝的崇祯皇帝。李白写的是吴王宫里的美人，她写的是自己。西江月还在，还在照着秦淮河，照着石头城，照着那些再也回不去的旧梦。
她没有说破，可她什么都说了。
船到杭州的时候，是秋天。
西湖的水还是从前的水，山还是从前的山，塔还是从前的塔。可岸上的行人，已经不是从前的人了。他们穿着新朝的衣服，梳着新朝的发式，说着新朝的话。她走在人群中，像一个鬼魂，看得见别人，别人看不见她。
她去了孤山。孤山上有林和靖的墓，墓前有那株老梅。梅花还没有开，枝头光秃秃的，像一只只瘦骨嶙峋的手，伸向天空，像是在乞讨什么，又像是在祈求什么。
她站在梅树下，站了很久。然后从袖中摸出一张纸，用烧焦的树枝，在纸上写了一首诗：
“林逋墓前梅未开，我来看时只有苔。苔深不掩孤山骨，犹向春风立几回。”
写完之后，她把纸折了，塞进石缝里。她不知道谁会看到它，也许永远
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