第8章 老寒腿与药 (第1/3页)
手机屏幕彻底黑下去，映出陈默自己模糊而疲惫的脸。房间里只有窗外透进来的、微弱的光，勾勒出家具僵硬的轮廓。他坐在床沿，身体前倾，手肘撑在膝盖上，双手插进头发里。头皮传来轻微的拉扯感，但无法驱散脑海里那持续不断的嗡鸣。
转账成功的提示页面已经消失，APP自动退回到首页。他看着那个“0.00”的余额，数字很小，却像一块巨大的、冰冷的石头，堵在胸口，压得他喘不过气。胃里空荡荡的，之前那点便利店鸡排饭带来的暖意早已消散殆尽，只剩下一种空虚的钝痛。
他维持着这个姿势，一动不动，像一尊石像。时间失去了意义。只有楼下偶尔传来的汽车驶过声，和远处模糊不清的城市噪音，提醒他世界还在运转。
不知过了多久，也许十分钟，也许半小时。手机突然又震动起来，嗡嗡的声音在寂静中格外惊心。屏幕亮起，还是“妈”。
陈默身体僵了一下，没有立刻去拿。震动执拗地持续着。他看着那跳动的名字，胃部一阵紧缩。他想起母亲最后那几句嘶吼，想起父亲含混的怒骂。一股冰冷的、混杂着绝望和抗拒的情绪涌上来。他不想接。他不敢接。
但震动不停。一遍，自动挂断。很快，第二遍又打了进来。仿佛带着不接不罢休的狠劲。
陈默闭了闭眼，深吸一口气，那口气在胸腔里打了个转，带着铁锈般的味道。他伸出手，拿起手机，指尖冰凉。划开接听。
“妈。”他的声音比刚才更哑，几乎只剩气音。
“钱收到了。”母亲的声音传过来，没有了之前的哭喊和嘶吼，变得异常平静，甚至可以说，是冷淡。但在这冷淡之下，陈默能听出一种更深的、被压抑的焦虑和……某种孤注一掷的决绝。“八百九十二块一毛七。我看了。”
陈默没说话。他等着。
“这点钱，够干什么？”母亲的声音依旧平静，但每个字都像冰碴子，“你爸刚才咳得差点背过气去，脸都紫了。我赶紧用这钱去门口的诊所，求着人家医生先给开了一针最便宜的抗生素，又拿了两盒止咳药，一瓶雾化药水。针打了，药也吃了，咳稍微缓了点，但人还是烧着，没力气，喘不上气。医生说了，这感染不轻，光打一针吃两片药，压不住，必须住院系统治疗。住院押金两千，一天治疗费少说几百，这还不算后续的检查和药。你那八百多，也就够今天这一针和几片药，撑死了到明天中午。”
陈默听着，手指无意识地抠着粗糙的牛仔裤布料。他能想象那个场景：县医院简陋的病房或者拥挤的过道，父亲躺在病床上，脸色灰败，艰难地呼吸。母亲守在旁边，满脸疲惫和焦灼，口袋里揣着那刚收到的、微不足道的八百多块钱，计算着每一分能撑多久。
“小默，”母亲的声音忽然又低了下去，带上一种筋疲力尽的、近乎哀求的意味，但这哀求里，依然藏着不容置疑的要求，“妈知道你难。妈刚才……也是急糊涂了，说话重了。你别往心里去。但你爸这样，是真的……妈看着害怕。他才六十出头，苦了一辈子，老了老了，一身病。要是这次因为没钱治，落下什么大毛病，或者……或者有个好歹，妈可怎么活？我怎么跟你死去的爷爷奶奶交代？”
陈默喉咙发紧，想说点什么，但一个字也吐不出来。他看着地上自己模糊的影子。
“妈求你了，小默，你再想想办法。”母亲的声音带上了哭腔，但这次不是嘶吼，是更让人心头发沉的、压抑的哭泣，“找你那些在大城市的同学，同事，借一借。你不是有个室友，姓张的，家里好像条件还行？你开口，他不会一点不帮吧？还有你之前公司的领导，
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