第11 章 控火篇（入门） (第2/3页)
清石说着，用棍尖轻轻拨了拨那几根粗细不一的柴，“底下要架空，留个口子通风，这叫‘灶膛有路，烟火自来’。柴与柴之间，要留缝隙，火舌才能舔得着。”
他说着，又从旁边摸出一把枯草和几根细枝：“引火也有讲究。先用这软草，一点就着，火苗窜得快；等草烧旺了，再添细枝；细枝着了，再架粗柴。你要是上来就往里塞大柴，火根本点不着。”
沈回点点头，若有所思。
“还有这柴，”清石随手从柴堆里抽出一根，“你看这根，是松木，油脂多，烧起来火旺，烟也大，适合爆炒。这根是榆木，硬，耐烧，火力稳，适合炖煮，能烧一个时辰不灭。这根是杨木，烧得快，火头也软，适合蒸馍。”
他将三根柴并排放在地上，像是在给沈回上一堂正经的课。
“火大火小，也不是光靠添柴撤柴。你往灶膛里吹口气，火就能窜高；你把灶门半掩上，火就闷下来。火这东西，要顺着它的性子来。它旺的时候你别硬压，它弱的时候你别猛添，因为添多了反而容易把它压灭。”
清石说着，忽然笑了笑，敦厚的脸上带着几分自嘲：“我修炼是不行，师父说我资质愚钝，悟性也差。可烧火做饭这事儿，我做了将近十年，倒是也琢磨出了一些门道。”
他抬起头，看着灶膛上方被烟火熏得漆黑的房梁，语气里带着些感慨：
“这灶膛里的火，是人间烟火。可惜修为高的人，都是不食人间烟火的。师父辟谷，师兄师姐们虽然还吃饭，可那也只是现在。等到哪天他们也辟谷了，这灶房怕是就剩我一人了。”
沈回怔了怔。
看着五师兄那张憨厚的侧脸，忽然觉得这个平时话不多，总是闷头干活的师兄，心里其实藏着很多东西。
“师兄，”他说，“这人间烟火，在我看来，也挺好的。”
清石回过头，咧嘴一笑：“那是。没这人间烟火，你们吃什么？行了，你坐着慢慢琢磨吧，我先去淘米。”
他起身拍拍屁股上的灰，走到米缸前开始舀米。
沈回坐在灶前，盯着灶膛里跳跃的火苗。
五师兄刚才的话，一句一句在他心里翻腾。
架柴要留空隙，火才能走得通。
引火要由浅入深，循序渐进。
不同的柴，有不同的性子，烧出不同的火。
火势大小，要顺着它，不能硬来……
他忽然想起了《控火篇》里的那句话：依凭七情六欲为柴，识神为引，点燃命门真火。
七情六欲为柴。
他这二十多年，缺过吃，缺过穿，缺过安稳，唯独没缺过七情六欲。
喜怒哀乐，爱恶欲，哪一样不是满满当当？
他盯着灶膛，看着那火焰如何从枯草窜上细枝，如何从细枝舔上粗柴，如何在添柴时猛地一旺，如何在灶门半掩时温顺下来。
火是有生命的。
火是有性子的。
要顺着它，不能硬来。
他忽然明白了。
不是要强行在丹田里“造”出一团火，而是要找到自己心中那一点本就存在，却一直被忽略的火种。
然后用那些七情六欲为柴，一点一点，喂给它，让它自己烧起来。
沈回闭上眼。
他没有再像之前那样强行观想，而是放空了心神，任由那些被压在心底的情绪一点一点浮上来。
先是喜。
他想起十八岁那年夏天，太阳晒得地皮发烫，他正蹲在院子里帮爷爷劈柴。
邮递员的摩托车声从村口传来，他没在意，继续抡着斧头。
直到那声音越来越近，最后停在他家门口。
“沈回！沈回在家吗？录取通知书！”
他手里的斧头差点砸在脚上。
大红封皮，烫金的字，他接过时指尖都在抖。
拆开看了三遍，才确信那是真的——他考上大学啦。
爷爷从地里回来，蹲在门槛上把那通知书翻来覆去看了半天，烟袋锅子在鞋底磕了又磕，最后却只说了一个字：
“好。”
然后他站起身，背着手，在院子里来来回回走了好几趟，见人就掏出来显摆：
“看看，看看，俺孙子考上大学了，重本。”
奶奶则翻箱倒柜，从盛满米糠的陶缸里摸出几枚鸡蛋，数了两遍，最后选出一枚最大的，给沈回煮了碗鸡蛋面。
那天晚上，他坐在院子里，看着满天星斗，第一次觉得，那些年啃的馒头、穿的补丁衣服、冻得皴裂的手，都值了。
然后是怒。
大二那年暑假回家，他发现奶奶眼睛红红的，问什么都不说。
后来从邻居嘴里才知道，村里的无赖欺负两个老人没儿没女，硬说爷爷地里的树长到他家地界了，叫人来砍了卖钱。
他气得浑身发抖，抄起一根棍子就要去找那人拼命。
可爷爷死死抱住他的腰，奶奶在旁边抹眼泪，一个劲说“算了算了，别惹事，几棵树砍就砍了，又不是只有柏木才能做棺料。”。
“凭什么算了？”
他吼出来，声音都在抖，“他们凭什么欺负人，凭什么算了？”
爷爷不说话，只是抱着他，不肯松手。
那天晚上，他躺在床上，一夜没睡。
他听着隔壁房间爷爷奶奶压抑的咳嗽声，攥紧了拳头。
他发誓，一定要混出个人样来，让这些欺负他们的狗杂种看看清楚。
哀来得最重，像一块不大不小的石头，硌的他脊背生疼，压得他喘不过气。
大三那年秋天，凌晨四点的电话。
爷爷的声音很沉：“你奶奶不行了，想看看你，你要是可以请个假……”
他连夜买火车票，站了十几个小时，赶到医院时，奶奶已经说不出话了。
但她还能动，枯瘦的手握着他的手，拇指一下一下摩挲他的手背，像小时候哄他睡觉那样。
他跪在床边，握着那只手，一遍遍说：“奶奶，我回来了，我在这儿呢。”
她撑了三天。
最后那天晚上，守夜的人困了，眯了一会儿。
醒来时，奶奶已经走了。
手还是温的，但是却不会动了。
永远不会动了。
他跪在病床边，没哭出声，眼泪却止不住地流。
他想起奶奶把他从泥地里拉起来。
想起她给他拍屁股墩上的灰。
想起她给他补书包上的破洞。
想起她冬天把他的脚拢在怀里捂热。
想起她总说“等俺孙子出息了，俺就享福了”。
她没等到。
爷爷是第二年走的。
奶奶走后，爷爷就像一棵被蛀空了心的老树。
他不再蹲在门槛上抽烟，不再去地里干活，不再跟村里人闲聊。
他就整天那么坐着，望着门口那条路，也不知道在望什么。
走的那天，他去奶奶坟前坐了半天，回来后就躺下了。
村长打电话告诉他时，爷爷已经下葬。
他在图书馆挂了电话，一个人在角落坐到闭馆，然后走到操场的看台上，坐到天亮。
村长在电话里说，没事，你安心读
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