第一卷 向日葵の物语 第八章 豁然 (第1/3页)
黎川坐在书桌前，台灯的光晕在摊开的试卷上投下一圈温暖的黄。
窗外的城市已经彻底睡去，只有远处高速公路上偶尔掠过的车灯，像流星划过寂静的夜空。
他盯着数学卷子最后一道大题，那些函数符号和几何图形在视线里微微模糊，接着重组成银卡上的两行字：
“如果你看到这些字，说明你已经触碰到不该触碰的边界。”
“这张卡片是礼物，也是诅咒。”
笔尖在草稿纸上无意识地划动，留下歪歪扭扭的痕迹。
黎川试图分析这两句话背后的“声音”——是谁在说？
没有线索。
银卡本身？一张卡片会有意识吗？
还是某种更高维度的存在——那些黑雾中的眼睛？那个操控着一切穿越、一切循环的“规则”？
黎川闭上眼睛，指尖按住太阳穴。思考带来的不是清晰，而是更深层的疲惫。
他的脑海里同时浮现出另一些画面：夏念初在便利店消失前那双困惑的眼睛，睫毛在关东煮锅子的微光中投下颤抖的阴影；还有今天下午在医院，她把银卡递还给他时，脸上那个简单干净的微笑。
两个夏念初。
一个在幻境里，会随着黑雾消散，像被橡皮擦擦去的铅笔素描。
一个在现实里，会抱着课本等在办公室门口，马尾辫在走廊的风里轻轻晃动。
哪个是真的？或者……都是真的？
黎川不知道。他只知道，当他把这两组画面放在一起对比时，某种本能的判断在心底生根——幻境里的夏念初，那个会脸红、会困惑、会在消失前想说什么却发不出声音的女孩，不像是在演戏。
至少，不像是在演一场针对他的、充满恶意的戏。
那现实中的她呢？
黎川想起她归还银卡时的样子。手指纤细，指甲剪得很短很干净。递过卡片时，她的指尖甚至没有碰到他的掌心，保持着恰到好处的距离。那种礼貌的、疏离的、属于真正大小姐的教养，是装不出来的。
除非……
“除非她真的只是个转学生。”黎川低声说，声音在寂静的房间里显得格外清晰，“一个碰巧捡到了我的卡，碰巧在幻境里出现，碰巧……被卷进来的普通人。”
这个想法让他脊背发凉。
因为如果夏念初是无辜的，那么幻境里发生的一切——她的出现，她的邀请，她的消失——就不是针对他的阴谋，而是……某种更宏大、更无法理解的事件的局部投影。
而她，和他一样，只是投影里的棋子。
黎川抬起头，看向窗外深沉的夜色。城市的灯火在远处明明灭灭，像无数只沉睡的眼睛。
他突然觉得，这个世界比他想象的要复杂得多，也脆弱得多。
现实和幻境的边界，正在以一种他无法控制的方式溶解。
而他就站在边界上，一只脚踩在试卷和月考的世界里，另一只脚悬在银卡和黑雾的深渊上。
疲惫像潮水一样涌来。
黎川放弃了思考。他关上台灯，摸黑走到床边，和衣躺下。黑暗中，天花板上有一道月光透过窗帘缝隙切进来的光痕，细得像一把银色的刀。
他在猜疑中沉入了睡眠。
૮・ﻌ・ა
早晨七点二十分，航城一中的上课铃准时响起。
黎川坐在考场里，看着监考老师把语文试卷一张张发下来。纸张摩擦的声音沙沙作响，像秋风吹过落叶。阳光从东面的窗户斜射进来，在桌面上铺开一片明亮的金黄，照亮了试卷上“七校联考高二上学期期中测试”那几个宋体字。
他拿起笔，在姓名栏写下自己的名字。
笔尖划过纸张的触感很真实。墨迹在阳光下微微反光，干燥后变成沉静的蓝黑。黎川看着自己的名字，忽然想起银卡上浮现过的字迹——那些发光、流动、仿佛有生命的文字。两种书写，两种存在方式。
但他强迫自己把注意力拉回试卷。
古文默写。他写下“潦水尽而寒潭清，烟光凝而暮山紫”，脑子里却闪过暮江星海小区门口的秋色。那里的水是否已尽？那里的山是否凝紫？他不确定。
幻境里的季节似乎永远停留在深秋，像一张被定格的照片。
阅读理解。他分析着作者的情感脉络，标注出关键句，写下“此处运用象征手法，暗示人物命运的不可逆转”。象征。命运。不可逆转。这些词在他笔下流淌出来，却像在描述他自己的处境。
作文。题目是《边界》。黎川盯着这两个字看了很久。监考老师从他身边经过，脚步很轻，皮鞋底摩擦地面的声音像某种节拍。他深吸一口气，开始写：
“边界是什么？是地图上细细的虚线，是国境线上高耸的铁丝网，是物理课本里定义的介质的交界面。但我们都知道，真正的边界从不只存在于物理世界。它在语言与沉默之间，在理解与误解之间，在真实与虚构之间……”
他写得很顺畅。字句像早已等在脑海里，只需要他的笔尖去唤醒。阳光在纸面上缓慢移动，从桌角爬到卷面中央，照亮了他工整的字迹。偶尔有风吹进来，掀起试卷一角，他又伸手抚平。
这种感觉很奇妙。经历了周末的医院、穿越、黑雾、警告之后，坐在这里考试，竟然让他感到一种近乎荒谬的平静。
因为考试是有规则的——时间、题型、评分标准，一切都清晰明了。你知道什么时候开始，什么时候结束，你知道什么样的答案是对的，什么样的答案是错的。
不像银卡。它的规则隐藏在黑暗里，它的边界模糊不清，它的警告语焉不详。
黎川写完作文最后一个句号，抬头看了眼教室前方的时钟。还有十分钟。他把试卷从头到尾检查了一遍，改了两个错别字，调整了一处标点。
他放下笔，靠在椅背上，看着窗外。
梧桐树的叶子又黄了一些。有一片叶子在枝头颤动，挣扎着不肯落下。风来了，叶子终于脱离枝干，在空中打着旋儿，划过一道缓慢的弧线，消失在窗框的视野之外。
他想起幻境里的梧桐叶。一样的黄，一样的飘落，一样的秋意浓重。
如果那里是模拟，为什么细节如此真实？
如果那里是现实，为什么时间永远停滞？
铃声响了。
监考老师开始收卷。黎川交上试卷，走出教室。走廊里挤满了考完试的学生，讨论声像潮水般涌来：
“那道古诗鉴赏题你选了什么？”
“作文你写的什么角度？”
“我时间差点不够
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