第四章 戏文里的血字 (第2/3页)
缓一缓疲惫就继续埋头收拾，视线随意闲散地扫过最底层的老旧货架。货架最深处的死角，被一堆碎木板、烂布片、废弃道具死死压盖着，若不仔细清理，根本发现不了异样。就在那一堆破烂底下，我瞥见了一个黑漆漆的小木盒。
木盒不大，只有巴掌大小，体型小巧精致。盒身原本的漆面早已彻底脱落，斑驳不堪，裸露出深沉的木质原色。常年的摆放摩擦，让木盒的四个边角被打磨得圆润发亮，包浆厚重，一眼就能看出是存放了数十载的老物件，岁月痕迹格外明显。
它藏在货架最隐蔽的死角，被层层杂物掩埋压实，若是我今晚没有连夜清理，怕是再过十年，也不会有人发现它的存在。
我好奇地俯身，伸手将压在上面的碎木烂布一一挪开，轻轻把这只小木盒从死角里抽了出来。
入手的第一瞬间，一股寒意顺着掌心猛地窜上来，让我指尖瞬间一麻。
这不是普通积灰带来的微凉，是一种透骨的阴冷，冰冰凉凉、黏腻刺骨，哪怕盒身表面覆盖着一层厚灰，也完全压不住这股寒气。我五指攥紧木盒，冰冷的触感顺着指尖、掌心、小臂一路往上窜，凉得人胳膊发僵。
木盒看着小巧，分量却格外压手，是实打实的实心木料，沉甸甸的，内部紧实，没有半点松动晃动的声响。盒身没有繁琐的铜锁，只有一个最简单的木质卡扣，样式古朴简约。
我拇指轻轻一扣，清脆的卡扣弹响，盒盖顺势轻松打开。
我本以为这种封存多年的老木盒，里面大概率会装着老旧首饰、铜钱摆件、戏曲配饰之类的值钱小物件，可开盖之后，里面空空荡荡，没有任何金银器物，没有任何装饰摆件，安安静静躺着一本薄薄的线装旧书。
是一本手抄版的《长生殿》戏文。
封面是老式藏青色布料，历经岁月洗礼，颜色褪色严重，暗沉发旧，上面的手写题名模糊淡化，笔画磨损残缺，只能勉强从斑驳的痕迹里辨认出“长生殿”三个古朴字迹。
书页整体泛黄发脆，纸边大面积卷翘、破损、毛边，老旧痕迹一目了然。装订书本的棉线早已发黑老化，松松散散缠绕着纸页，仿佛稍微用力翻动，整本书就会彻底散架、脱页。指尖抚过纸面，干涩粗糙，带着老纸张独有的磨砂质感，绝非现代机器印刷、仿造的工艺品，是实打实的旧时手抄老物件。
我平时业余喜欢收藏翻看一些老书籍、老物件，见过的古旧书刊不算少，一眼就能笃定，这本戏文绝对有些年头，是正经留存下来的老物件。
按照园区的管理规定，这类承载园区历史的老旧物件，必须单独登记、拍照、归档入库，绝对不能和普通破烂杂物一起丢弃处理。
我小心翼翼捏住书脊，轻轻将这本手抄本从木盒里取出来，平铺放在旁边一块干净的纸箱板上，借着头顶昏黄灯光和手机手电的白光，慢慢翻开书页，准备核对品相、查看内容、记录物件信息。
书本内部通篇都是工整的手抄墨字，毛笔小楷字体秀丽规整，一笔一画工整规矩，是旧时戏文标准的抄写格式，段落分明、折子清晰、台词完整。整本页面干干净净，没有多余的涂鸦，没有杂乱的批注，没有污渍破损，看得出来，持有者当年格外爱惜，是一本正经、完整的旧时演出专用戏本。
后台的安静，在此刻变得愈发诡异可怖。
厚重的砖墙彻底隔绝了外头的风声、湖水声、虫鸣声，封闭的库房里听不到半点外界动静，死寂得离谱。偌大的空间里，只剩下我指尖翻动书页的细碎沙沙声，还有头顶老旧灯泡偶尔发出的微弱电流滋滋轻响。
我低头专注盯着书页，一页一页慢慢翻看，仔细核对戏文内容，准备做好登记记录。大概连续翻看了五六页，视线长久聚焦在纸面，我忽然感觉双眼莫名发花、酸涩发胀，视线微微模糊。
起初我只当是通宵熬夜值班，长时间用眼疲劳，干涩酸胀导致的错觉。我下意识眨了眨眼睛，凑近灯光，将手机手电的白光稳稳对准纸面，凝神细看。
就是这一眼，我浑身瞬间彻底僵住，头皮猛地炸起，浑身汗毛根根倒立，一股刺骨的寒意从脚底直冲头顶。
书页上原本漆黑工整的墨字，正在慢慢变红。
不是整页整体变色，是从每一个汉字的笔画边缘开始，一点点往外渗透、蔓延，淡淡的暗红丝丝缕缕晕开，起初薄薄一层，像蒙了一层陈旧的血膜，极其细微，不细看根本无法察觉。紧接着，暗红色缓缓向着字心蔓延、加深，一点点吞噬原本漆黑的墨迹。
我瞬间屏住呼吸，浑身僵硬，一动不动，死死盯着眼前的纸面，不敢眨眼，不敢乱动。
这绝对不是灯光折射的视觉误差，更不是我熬夜眼花。手机手电的冷白光亮稳稳笼罩书页，视线清晰无比，每一个字的细微变化都清清楚楚、一目了然。
黑色墨色一点点褪去，暗沉的红色缓缓上浮，变色的速度均匀、规整、缓慢，不急不躁，带着一种诡异的秩序感，整页上千个字，同步变化，整齐划一，没有一个字错乱、延迟。
短短十几秒的时间，眼前整整一页的正统戏文黑字，尽数被暗红色覆盖、吞噬，彻底换了一副模样。
那不是颜料的鲜红、艳红，是类似陈年干涸血迹的暗沉乌红，死死浸透进泛黄的纸纤维里，新旧交融，诡异又沧桑。密密麻麻的血色字迹铺满整页黄纸，原本雅致婉转的古典戏文，瞬间褪去所有温婉意境，变得阴森刺骨，让人不寒而栗。
我的心脏瞬间疯狂狂跳，胸腔发闷发紧，呼吸急促紊乱，后背唰地冒出一层冰冷的冷汗，贴身的衣服瞬间被潮气浸透，黏在皮肤上，又凉又痒。
我脑子里疯狂给自己找借口，拼命自我安抚，试图打消心底的恐惧。是不是老旧墨汁常年受潮氧化？是不是纸面积灰反光造成的视觉偏差？是不是夜间灯光色温问题导致的错觉？
可这些苍白的理由，连我自己都骗不过。
常识里，墨汁氧化只会发灰、发黄、发褐，绝不可能凭空变成血色，更不可能整页上千个字统一变色，精准覆盖每一笔笔画，规整得毫无破绽。这根本不是自然现象，是实打实的诡异异变。
就在我大脑一片空白、浑身僵硬、手足无措的时候，更恐怖、更颠覆认知的一幕，悄然发生了。
当前这页戏文的末尾，原本是固定的传统戏文收尾句子，句子之后是大片干干净净的空白纸面，空空荡荡、白白净净，没有半点字迹、没有任何墨迹，我刚才翻看时看得清清楚楚。
可就在整页黑字尽数变成血色之后，那片干净的空白纸面上，慢慢有字迹缓缓渗了出来。
不是墨水书写，不是颜料印刷，不是外力添写，是从纸张的纤维纹路深处，一点点渗透、浮现、凝聚出来的血色字迹。
字迹潦草、扭曲、仓促、歪斜，笔画凌乱无力，和页面上工整秀丽的正统手抄戏文完全是两种极端风格。那字体看着，像是一个人在极致的痛苦、极致的挣扎、极致的不甘之中，用尽最后一丝力气，颤抖着写下的绝笔。
淡淡的红色慢慢凝聚、加深，从浅红变成暗红，最后沉淀成近乎发黑的陈旧血痕，死死烙印在纸面之上。
五个字，一笔一划，清清楚楚、棱角分明，牢牢钉在纸页最底端的空白处：
沈松年 殁于此
我喉咙瞬间发紧，呼吸骤然骤停，胸口像是被巨石狠狠压住，浑身的血液仿佛在这一刻彻底冻结，四肢百骸一片冰凉。
殁于此。
字面意思直白又冰冷——死在这里。
我死
（本章未完，请点击下一页继续阅读）